Une mousse de lettre, un vers ou deux
Une gamme mineure, ses double-croche
Restant de caresse, des miettes de feu
Pas grand chose à dire, pour dire vrai
Rien à redire, je redirai
Hier s’est hiertisé, en effet
Passé, le passé, c’est terminé
Je n’écris pas au passé composé
J’écris au présent et seulement
Mais là, je ne fais que décomposer
Page blanche, à l’ennuie, c’est ennuyant
Je manque à la vie, à l’inspiration
Ma plume a ses conditions
Mordre la vie, sans précaution
Ma plume a ses conditions…
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